|
День твой бурный идет на убыль. Время жатвы. А игры юным. Укроти же докучную удаль Легких рук по наигранным струнам.
Жгучий луч, что ни миг, отвесней, А тебе даже слезы внове? Нет, не накипь, не наигрыш песня: Пурпур розы нетленной из крови!
Не хочу вина молодого, И не в нем утоленье духу, Ты мне древнего дай, рокового, Что, как страсть, благородное, сухо.
|
|