Хруст битого стекла под ногами. Ботинки скользят в лужах крови. Кровь на стенах, разрисовывает причудливыми узорами нежную пастельную краску. Мигающий неровный свет чудом сохранившихся ламп. Люди, люди, люди, забившиеся по углам, прижатые к стенам, боящиеся оторваться от них. Дети, жалобно всхлипывающие на руках, пугающиеся собственного плача. Какие-то тряпки на полу, рваные и обугленные по краям. Крыса со свалявшейся шерстью, злобно оскалившаяся из темноты, сверкающая алыми бусинами глаз. Ворчание людей, пытающихся остановить. Куда ты идешь, нужно сидеть тут, в углу у стены, может, не заметят, может, пройдут мимо, может, сейчас все закончится и будет, как прежде. Кажется, что нужно только одно - пересечь огромный грязный зал с панорамными окнами. Просто - пройти по центру этого зала, не прижимаясь к стенам, не пригибаясь, прямо, легкой походкой, не замечая ни грязи ни крови. Это так просто - пройти. Звезды за окном складываются в стилизованного кентавра с луком, как на детской картинке. Поворачивается огромная сияющая голова, покачивается стрела, ищет цель. А там, внизу, на древних камнях площади, танк, поворачивается башня, медленно, очень медленно, хищно оскаливаясь. Кто первый? Танк или кентавр? Хотя - какая разница. Цель у них одна. Грохот выстрела. И разлетается последнее стекло в роскошном панорамном окне. И скулеж-плач людей, прижимающихся к стенам, падающих на пол, пытающихся отползти в сторону. И новые потеки крови на стенах, рисующие футуристический узор. И огромное лицо, приближающееся к окну, злобно-ехидный оскал маски. И пушка танка, черный тоннель тьмы, из которого ухмыляется гневный клубок. Но по-прежнему нужно пересечь этот зал, прямо и открыто, легко и свободно. Глядя в пушечное дуло и глаза кентавра. Не видя их. Помня только шум моря на рассвете и пенные шапочки волн, тянущие длинные пушистые султаны к берегу. Главное - дойти. И тогда можно будет проснуться, открыть глаза и увидеть, что это все - только сон, страшный сон, и постараться забыть об этом сне. Только бы скорее прошла ночь, чтобы можно было опять позвонить. Чтобы можно было набрать номер международной связи, в надежде, что сегодня ответят. В надежде, что все уже уладилось там, под Рамаллой. Может быть, может быть сегодня. Говорят - переговоры. Утверждают, что все нормализуется и будет хорошо. А пока нужно только одно - пересечь огромный зал, подскальзываясь в лужах крови, слушая хруст битого стекла под ботинками, сохраняя спокойствие и удерживая в памяти море и пальмы. И молиться, чтобы это все было только сном, только страшным сном, который вот-вот закончится.