Вот и последние дни года. И улицы такие красивые. И гирлянды. И лампочки. И вообще - масса всякой украшательности. Только серо и пасмурно. Как и должно было быть. Потому что уходит год. И неважно - хороший или плохой. Он уходит. И это - тоска по несбывшемуся. И по тому, чему сбыться было не суждено никогда. Это проводы чего-то случившегося, потому что любое ушедшее мгновение - неповторимо. Это - страх грядущего. Потому что неизвестно - что там, впереди, за темным углом. Может быть - там рассвет. А может быть - глубокая ночь. А скорее всего - просто серый вечер. Такой, как сегодня. И ничего более. Вечер, ветер, мелкий снежок, мокрый асфальт и дорога, которая ведет в никуда, потому что просто это - цирковая арена, а мы все привыкли бежать по кругу. Из ниоткуда в никуда. И удивляемся - почему никуда не прибегаем. Ведь так старались. И пытаемся остановиться и подумать. Но щелкает кнут и мы бежим опять, думая только о том, чтобы этот кнут не опустился на спину. И желая, чтобы, если уж опустится, то не на свою. Пусть - на спину товарища. Неважно. Лишь бы мимо своей. Поэтому - кто-то наряжает елку, кто-то любуется гирляндами, кто-то собирается пить шампанское и веселиться всю новогоднюю ночь. А я смотрю на летящие снежинки и боюсь сделать шаг вперед. Боюсь, что впереди нет рассвета.