МОЙ ПОРТРЕТ

Я пишу не тебя, не цветы, не весенние травы,
Я пишу лишь себя, потому что так хочется мне,
Ведь однажды хлебнув одиночества сладкой отравы,
Я узнала себя в удивительном красочном сне.

Я скучала одна под печальное пение скрипки
И не кутала плеч, не стеснялась своей наготы,
Я прощала себе все свершенные мною ошибки.
Я простила себе, что не смог мне простить даже ты.

Распахнулось окно, и фатою взвились занавески,
И упала на пол пара спелых фигуристых груш —
Это просто порыв, это просто мечты арабески.
Пусть умолкнет скрипач, пусть оркестр сыграет мне туш.

Я бежала по улицам мимо косящихся окон,
Я бежала к Любви — бусы сыпались, словно горох…
И упал на глаза непослушный соломенный локон,
И душа сгоряча проронила нечаянный вздох.

Вот мольберт, вот модель, что еще мне для счастия надо?
Я себя напишу, потому что так хочется мне,
Напишу в окруженье цветов из волшебного дикого сада,
Что однажды рвала я в далеком, но памятном сне.

Я раскрашу себя замечательным розовым цветом,
Я себя окружу покрывалом густой синевы,
И картина моя для меня же мне станет ответом,
Где искать свой цветок, где искать мне источник любви…